Какая знакомая картина.
Вечер, темная дорожка среди домов - до метро, в ушах Disturbed, звонко стучат каблуки длинных сапог, и, если бы мысли умели моментально материализоваться, вокруг меня бы кружил мутный серо-голубой вихрь ярости, а от ногтей, впивающихся в воздух, оставались бы красные кровавые дорожки. Сколько же злости я умею испытывать, и все на себя.
Просто надо смириться с тем, что некоторые вещи не даются легко и играючи. Некоторых, может, и не получить. От этого злость куда-то исчезает, оставляет только растерянность и слезы. Как это так, почему я хочу чего-то, и не могу добиться? Даже не знаю, как себя для этого менять. И опять, как в детстве: не красивая, не умная, что, к черту, я здесь делаю?
Еще плохо. Некоторых вещей не могу тут написать.
Что я опять сделала не так?
Вечер, темная дорожка среди домов - до метро, в ушах Disturbed, звонко стучат каблуки длинных сапог, и, если бы мысли умели моментально материализоваться, вокруг меня бы кружил мутный серо-голубой вихрь ярости, а от ногтей, впивающихся в воздух, оставались бы красные кровавые дорожки. Сколько же злости я умею испытывать, и все на себя.
Просто надо смириться с тем, что некоторые вещи не даются легко и играючи. Некоторых, может, и не получить. От этого злость куда-то исчезает, оставляет только растерянность и слезы. Как это так, почему я хочу чего-то, и не могу добиться? Даже не знаю, как себя для этого менять. И опять, как в детстве: не красивая, не умная, что, к черту, я здесь делаю?
Еще плохо. Некоторых вещей не могу тут написать.
Что я опять сделала не так?