Забавно. Я как раз буквально час назад перечитывала богачевскую «рмэс», главу про якоря. И тут...
Иду по тропинке. Вижу, валяется маленький осколок стекла – от бутылки, наверное. В этот момент меня накрывает.
Море. Мы с братом сидим на корточках у самого берега, ноги приятно окатывает волнами, брызги летят в лицо, и мы смеемся. Маленький прилив, и нужно успеть засунуть руку в воду и подхватить горсть камней, пока их не унесло обратно в глубину. Высовываешь руку, в ней куча песка, камушки, можно любоваться каждым отдельно, бывают обломки ракушек – розовенькие или белые, встречаются «чертовы пальчики», и иногда сверкнет обкатанное морем стеклышко. Оно уже не такое блестящее, края матовой поверхности гладкие-гладкие и очень красивые. Мы собираем понравившиеся камни в кучку с твердой уверенностью, что довезем их до дома, и, разумеется, забываем в песке.
А песок такой обжигающе горячий, и если наступить на него особым образом, то он скрипит под ногами, и мы долго учимся правильно скрипеть, а потом Сережка бежит к папе, тот подхватывает его - за ноги или за руки, как получится – и кружит, тащит за собой по песку, как Винни-Пуха, и мама поднимает голову, наблюдает, как они бесятся. И это – горячее солнце, холодный соленый ветер с моря, шум набегающих волн, крики чаек и смех людей – эта смесь ощущений такая острая, что не передать словами.
И потом вечером, когда мы, накупавшись и набегавшись, голодные приезжаем домой, нас там встречают запах цветущих роз, прохлада дома и ожидание: вот вечером будут баня, сосиски на костре, гитара и вино.
Дом. Как же я по нему соскучилась.
А все маленький кусочек стекла на горячей тропинке.